En La Guerra

No crece la hierba
en la guerra.
No aroma la flor.
Los ríos se vuelven
de sangre.
Los ríos
se vuelven
de llanto.

No hay
trigo
en la guerra,
no hay
pan.

Gemidos
de pena
mastica
la noche.

La muerte
se lleva del brazo
a los hombres.
Los niños
se quedan,
los viejos
se quedan,
las madres
se quedan
con la cara
pegada al dolor.

El viento que
ulula de miedo,
arrasa la tierra.

Y sobre tanta
locura del mundo,
toca a llanto
un tambor.